فى الصباح

في صباح اليوم التالي، أرسل لي زوجي رسالة:

“لا تذهبي إلى المطار. سأصطحب مساعدتي إلى جزيرة كريت بدلًا منك… هي فعلًا تستحق هذه العطلة.”

قرأت الرسالة ثلاث مرات، وحقيبتي مفتوحة على السرير وفستاني الأبيض الصيفي معلق في الخزانة كأنه سخرية مني. كانت الساعة 5:57 صباحًا، وكان من المفترض أن نحتفل أنا وزوجي بذكرى زواجنا السابعة على شاطئ البحر. هذا ما وعدني به فارس العلي، رجل الأعمال المعروف في جدة، الذي يبتسم في الأماكن العامة، يتبرع في الفعاليات الخيرية، وفي الخفاء يتعامل مع الوفاء وكأنه قطعة أثاث قديمة يمكن استبدالها متى شاء.

لم أبكِ.

لم أتصل به.

لم أواجهه.

جلست ببطء على حافة السرير، والهاتف في يدي، وشعرت بشيء لم أشعر به منذ سنوات: وضوح. وضوح بارد، نقي، أنيق تقريبًا.

فارس اعتقد أنني كنت أذله.

لكن في الواقع، كنت قد منحت نفسي الإذن للتوقف عن حمايته.

كنا نعيش في شقة فاخرة في حي الشاطئ، بنوافذ ضخمة، ورخام إيطالي، وتراس كان يفخر به كما لو بناه بيديه. لكن تلك الشقة لم تكن ملكه أبدًا. كانت عمتي دانية، قبل وفاتها، قد تركت كل شيء تحت هيكل قانوني محمي، ورغم أن فارس كان دائمًا يتحدث عن “منزلنا”، لم يهتم يومًا بفهم لمن ينتمي بالفعل.

لأن رجالًا مثله لا يبحثون عما يعتقدون أنهم يمتلكونه.

في الساعة التاسعة صباحًا، اتصلت بوكيل عقاري لا يطرح أسئلة ويغلق الصفقات بسرعة. في الساعة الحادية عشرة، بدأوا بالتقاط الصور. في الساعة الثانية، دخل اثنان من المشترين المحتملين. وعند الخامسة، قدم أحدهم عرضًا نقديًا مرتفعًا لدرجة كادت تجعلني أبتسم.

وقعت العقد في تلك الليلة نفسها.

لم أخبر أحدًا. لا صديقاتي، ولا أمي، ولا حتى أخته نورة، التي كانت دائمًا تتظاهر بدعمي بينما تغطي كل أفعال فارس السيئة. جمعت في أربع حقائب ما هو مهم حقًا: مستنداتي، بعض المجوهرات الموروثة، بضع لوحات، ملابسي، حاسوبي المحمول، وآلة القهوة التي أهداها لي والدي عند زواجي.

تركت كل شيء آخر وراءي، بما في ذلك ساعات فارس الفاخرة، قمصانه المستوردة، وصوره الضخمة لحياة أصبحت مقرفة بالنسبة لي.

قبل أن أغادر، أرسلت له رسالة واحدة فقط:

“استمتع بعطلتك في كريت. أتمنى أن تستمتع هي أيضًا بما تركت خلفك.”

ثم سافرت إلى الرياض دون أن أعلم أحدًا.